Reminiscence

Il est 23h40, veille de concours blanc de français, mais pour plus très longtemps. Je ne révise pas. J'ai eu le sentiment qu'on allait tomber sur Eluard, Aragon ou Jacottet en commentaire de texte alors j'ai lu deux ou trois poèmes pour la forme et puis voilà. C'est le dernier concours blanc, on voit les habitués, qui n'ont plus peur de demander leur plan/problématique à leur voisin, parce qu'ils ont compris que le regard que le prof semble constamment porter vers eux n'est que le renvoi de celui qu'eux mêmes lui lancent toute l'année, que par conséquent il est ailleurs, et que oui, on peut même se passer des feuilles A4. Devoir commun. J'ai le commentaire composé, méthodologie et applications sous les yeux, le livre, celui écrit par M. J. et je ne l'ouvrirai pas. Ou juste un peu. Ici ne pas ouvrir un livre c'est surtout dire qu'on ne l'a pas ouvert. S'il y en a bien un que j'ai ouvert c'est The Secret History de Dona Tartt. Et j'ai terriblement envie d'y jeter un coup d'œil là, juste pour voir. Nous sommes trente à vouloir prendre l'option anglais en khâgne Lyon. Il y a quinze places, en comptant les quatre ou cinq khâgneux qui voudront redoubler. Ce tropisme est probablement dû au retour des Bensimon au pied des petites bourgeoises. Après tout, Jane Birkin est anglaise. J'aurai encore préféré avoir à porter des castagnettes autour du cou pendant toute mon année scolaire plutôt que de me faire compromettre la suivante par un simple effet de mode. Ne sous estimez jamais le pouvoir des ballerines.